MURS

Les murs aux briques de nuage
se sont cimentés d'une eau sèche et tumultueuse;
ne passez surtout pas par ces orifices :
le sol y est instable avec la traîtrise
du béton liquide et du bois transformé en feuille,
de la feuille transformée en vent,
du vent transformé en mots,
des mots transformés en « ne veut rien dire » et en nulle part;
ni ailleurs, ni ici,
simplement nulle part.

Ces murs sont posés sur d'autres murs,
en cercles,
où l'on va, où l'on geint, sans trique,
concentré,
con - centrique...
Et pour caresser ce temps, les sorties soudoient
des rapières en porte à faux, au simple cas où..

Dorénavant passage à l'énigme,
le mot se désole journellement
de ce débit haché.
Une tranche de vie,
pense-t-on,
ou de mort.
De fait, ce qu'il nous faudrait c'est un bon gros sandwich :
une tranche de l'une - une tranche de l'autre -
et ainsi de suite jusqu'à l'infini.

D'ailleurs n'est-ce pas déjà ainsi ?
L'homme métempsychosiste est un ver
qui grignote et grave son grigri dans un grain
de grès gras en tranches rouges,
noires, rouges, noires, rouges, ...
Il n'en grossit pas pour autant.
Simplement il ne sait plus répondre à la question :
mais enfin où est la — le ver ?
Dans quelles musicales moiteurs
s'est-il encore fourré ?

Il est de ces pertes irrémédiables
logées dans l'ombre des alternances,
ou tout simplement restées attablées quelque part, un midi,
à rêver d'une fiction
en chair fraîche
à belles bagues, à beaux anneaux,
à beau n'importe quoi qui ferait sortir de ce couloir
— au bout duquel on sait ce qu'il y a —
et de chaque côté duquel il y a des murs,
qui se parlent à eux-mêmes.

Les murs bavards et silencieux
   —  Les Autres —