ROUGE SUR NOIR Dans mes songes elle est noire, la voix posée, grave, froide ; et l'homme est rouge, d'émoi, de peur, de honte, de son sang qui ruisselle dans des vases aux odeurs écoeurantes, avidement épongé par les fleurs qui tiennent la table à mains de canif, l'oeil intéressé. Mais là sur l'épreuve l'homme est noir, couvert d'un mince film de plastique opaque comme un charbon brûlé qui ne se serait pas rétracté, mais aurait gardé la plénitude de ses formes : la noirceur d'une chose, une pellicule sans orifice, mâte, un objet ignoré même de la lumière, surtout de la lumière. Et c'est Elle qui est vêtue de rouge et le regarde, toutes dentelles haletantes, le poignard vissé dans la pupille du sexe, et vise le coeur.