LE FEU SE DECLARE
Frisson de plume
éclat d'écaille
qui les verrait ne verrait
qu'un petit animal craintif
une eau sèche à peine tiède
une couleuvre poussiéreuse
Elle glisse entre les doigts
elle cherche l'assurance
sous les muqueuses du bois mort
Pour la fourmi ce n'est encore
qu'une langue de tamanoir
mais bientôt à courir ce lièvre
cet écureuil ce renard
le vent s'affole et prend fièvre
Devant l'église on parle
d'un mégot mal éteint
d'un vin de colère mûrissant
au flanc d'un flacon blessé
Puis
une fille se souvient
de l'idiot d'un village proche
qui ce matin jetait
à travers les lavandes
son cri comme une torche
son cri d'ange proscrit.